Poesía Crítica | Papeletas en el fondo de una caja

Por Javier Delgado Gallego

En la pared hay una repisa.

Bajo la repisa, una caja.

Una caja con una ranura

en la parte de arriba.

Una caja rectangular, pequeña,

como bañada en oro.

Aunque tiene una cerradura

atornillada en la solapa,

no hace falta llave,

 

                solo, palabras y aire.

El chirriar de la tapa

en su desplazamiento vertical

inunda el barroco salón

donde está anclada la repisa,

y debajo, la caja.

Parece dorada. Pan crujiente

con apariencia de haber nacido

                           contracorriente.

 

La caja se empeña en ser

toda de oro. Se empecina

y esfuerza en parecer un filón.

Ante mis ojos,

es solo una caja sucia y fea,

un almacén diminuto,

un profundo océano

                de enredaderas secas.

 

Vestido de camuflaje, resulta fácil

atravesar de un balazo

el cráneo de una cierva.

Encuentros casuales o escapismo.

Cálculo milimétrico de distancias

que nos alejan y empujan a usar

          un vacío lenguaje de signos.


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