En la cloaca de las ratas borbónicas
Se enciende una bombilla
Sa apagan para siempre los altos ideales
Se esfuman en mantillas negras los sueños
De los niños parapléjicos
Aquí nacimos
En esta cloaca
En un país donde valen más los apellidos
Que el talento
En un país que se vanagloria de la gloria
De todos sus difuntos
Y que no sabría distinguir a un héroe
De un villano
Nacidos en esto
En este palafrén descreído
En esta fosa de muertos
En este hedor cotidiano
Nacidos en esto
En el estupor de los pobres
Que glorifican a sus amos
En la ira de los poderosos
En la desfachatez de los amos
Nacidos en este envidioso vientre abierto
Patria de conjurados
Lugar de entierro de todos los enamorados
De la justicia
Nacidos con la marca de la podredumbre
Bajo el palio de la iglesia que santifica ladrones
Entregados al oprobio
A la desafección
A la derrota cotidiana
Nacidos bajo el signo de los nuevos tiempos
Mientras aniquilan los ideales
Entre la virtud fungible de lo posmoderno
Nacidos en esto
Estercolero virtuoso
Patria de dictadores
Patria de peregrinos
Patria de bebedores
Patria de rosarios
Nacidos en esto
Estepa de condes y marqueses
Calamidad de la modernidad
Siempre despedida por no cumplir su contrato
País donde sobreviven los ministros cojuelos
Los deanes pederastas
Las monjas ladronas
Los obispos tuertos
Esto es lo que nos queda camaradas
Un país pisoteado por centellas
Rayos de abrojo incendiando el pasto
Abruptas consecuencias del abandono de siglos
Esto es lo que nos queda
Un carruaje entre balazos
Una serpiente estrangulando
Una falta de acción tan escrupulosa
Que parece increíble
Que no nos estemos matando
Nacidos en esto
Acostumbrados a que valga más un balón
Que un libro
Que valga más un silencio que un grito
Que la miseria recuerde a más miseria
Y que el futuro se escriba con lápiz
Como si estuviera sellado por el destino
Maldito país de anticuarios
Maldito país de banqueros
Maldito país de soldados
Maldito país de cuervos
Nacidos en esto
Un patio trasero
Un desvencijado palacio
Un paritorio de tiempo
Los delatores prosperan como periodistas
Los espectadores se emocionan viendo saltar las vísceras
Las comadronas se adornan con sahumerios
Los destripadores tienen la fama en el sombrero
La luz no llega jamás a la tierra
Porque es devorada por los dragones de las eléctricas
El agua se despilfarra entre graneros
El sol es un edificio o un palacio
Nada brilla de por sí en mi patria
Todo está vendido al mejor postor
La justicia lame los zapatos
De los empresarios
La pulcritud de los señores
Es aprobada en el congreso
Y nada cambia
Nacidos como por arte de magia
Ganamos seguidores en las redes
Como peces de colores
Que no sirven como ejército
Maldigo la nostalgia y sus secuaces
Maldigo la decencia y la rectitud
Maldigo los sofás y las hamacas
Maldigo la misma calle que siempre calla
Maldigo las manos que no sirvan para ganar batallas
Aquí estamos los poetas
Anquilosados
Como salpicaduras en un traje viejo
Como insectos aplastados
Como holgazanes organizados
Más vale un verso que provoque un incendio
Que otro que sirva para rezar rosarios
Somos conscientes de lo que se nos pide
Nacidos en esto
Seguimos esperando un milagro
Un grito que nos ruborice a todos
Un momento de verdad histórico en nuestra patria
Que dé el comienzo de algo nuevo
Para que construir no sea solo un sortilegio
Nacidos en esto
Esperamos del tiempo
Algo nuestro que no esté en los cielos
Sino en los puños levantados
Y en los delantales sueltos
España volverá a enfrentarse a sus derrotas
Y los españoles escribiremos de nuevo
La Historia.
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